日头高悬，却没有温度。

灰烬街的白日像被复上一层灰色的皮，光线迟钝而混浊，照不到远处，也照不亮近处。影子被拉得过长，贴在墙上，像一群无法脱身的附属物。石板缝隙渗出冷风，风声细碎，却不断，仿佛整条街在低声说话。

周井擡起头。

他看不见天空。

不是被建筑遮蔽，而是某种更彻底的缺失——像世界本身忘了留下出口。他只觉得头顶是一片未合上的黑，像灰烬簿翻到一页中途，被人强行停住。

他靠在一面破墙下，墙皮剥落，露出焦黑的底色。胸口的火痕隐隐作痛，不是灼烧，而是一种持续存在的提醒。他闭上眼，呼吸一滞，另一段记忆却在此刻浮上来。

不是灰烬街的。

是现实的。

父亲的葬礼。

不是画面，而是声音。

电话那头的语气压得很低，像怕吵醒谁：「你爸走了。」

他站在外地工地的角落，灰尘满身，手机贴在耳边，却一个字也说不出来。他记得自己当时只问了一句：「现在？」

对方沉默了一下，说：「已经过了。」

那一天，他没有请假。

不是因为不能，而是因为他不知道怎幺开口。

等他再回到家乡，灵堂已经撤下，遗照收进柜子，像一件不合时宜的物品。他站在空屋里，闻到淡淡的香灰味，却没有跪下，也没有哭。

他告诉自己：人都走了，现在才回来，也没有意义。

那时，他以为那只是「错过」。

Loading...

未加载完，尝试【刷新】or【退出阅读模式】or【关闭广告屏蔽】。

尝试更换【Firefox浏览器】or【Edge浏览器】打开多多收藏！

移动流量偶尔打不开，可以切换电信、联通、Wifi。

收藏网址：www.seahobook.com

(＞人＜；)