咔哒。

谢凛打开门的瞬间，血腥味混着酒精挥发后酸涩的气息，劈头盖脸地砸过来。

客厅没开大灯，只有沙发边那盏落地阅读灯亮着，昏黄的光晕像追光灯一样精准地打在中央那片狼藉上。

虞晚蜷在地毯与沙发的夹角里，穿着他那件洗得发黄的旧衬衣，袖子长得盖住了半只手。她左手腕搭在曲起的膝盖上，右手捏着一把银色美工刀一—不是薄脆的刀片，是完整的、带着塑料外壳、看起来更像某种文具的凶器。

刀尖，正抵在腕间一道已经皮肉翻卷的伤口上。

她用力，横向拉过去。

不是切割，是刮。像要刮掉皮肤上沾了什幺顽固的污渍，或者，刮掉一层令她厌恶的、属于别人的皮肉。

一下，又一下。

翻开的皮肉边缘被刮得发白，深处的鲜红渗出来，凝成血珠，汇成细流，顺着她苍白的小臂蜿蜒而下，滴进身下浅色的羊绒地毯，无声地洇开一朵又一朵暗红色的、不断扩大的花。

她脸上没有痛苦，只有一片真空般的麻木。眼神是散的，焦点落在虚空中某个不存在的点上，仿佛这具正在遭受凌迟的身体，与她无关。

谢凛站在玄关的阴影里，有那幺几秒钟，血液似乎都凝固了，冲上头顶的却是滚烫的岩浆。

他脑子里那根绷了四个小时、名为“理智”的弦，“铮”地一声，断了。

他一步跨过去，军靴踩在地毯上，闷响被柔软的织物吸收。直到他的阴影完全笼罩了她，直到他带着室外寒气的手，铁钳般箍住她再次擡起、准备落下的手腕。

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