冷舱室的冷不是「温度」，而是一种态度。

像制度看你的眼神。

干净、精准、没有多余的情绪，只留下「你会不会坏掉」的判断。白雾从舱门边缘吐出来，凝成薄薄的冰花贴在金属上，像某种无声的警告。

朔夜的手停在那盏黄灯前。

黄灯像一颗不肯闭眼的眼睛，亮得太久，久到让人心里发毛。

「调频中。」

那三个字贴在舱面上，字体工整，像有人很认真地把「人」写成「工程」。

新月捂着嘴，指缝里溢出一点哭声。

他明明想忍，可忍不住。哭不是声音，是身体在发抖。

莲靠在墙边，名册「死亡」带来的钝还压在他身上。

他听不太清自己的心跳，连呼吸都像隔了一层玻璃。

可他看见黄灯的那一瞬间，胸口那块火纹留下的炭又亮了一下。

像有人在他体内点火。

那火很小。

小到不像希望。

更像提醒。

提醒他：你得动。

朔夜低声说：「新月，站后面。」

新月想靠近，想看迅，想确认他还活着，可朔夜的语气不给他选择。

新月往后退了两步，背贴着另一排冷舱，双手抱住自己，像要把身体的散掉的地方抱回来。

朔夜看着莲：「你能站稳吗？」

莲想说能。

可他刚开口，喉咙里只有一声很轻的气。

他不想用「我不行」这种词。

那词太像名册。

太像制度替你下结论。

他用行动回答。

他把脚落下去。

落得很慢。

像在泥里拔。

腹部的痛、肩头的伤、虎口的裂，全部在同一瞬间起来，像一群小兽撕咬。

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