铁门合上的那一声「轰」，把雨切在外面。

不是挡雨，是挡世界。

外头的东京还在咳嗽，还在裂，还在被天门残影照着慢慢变形，可门内的空气忽然静得像有人用手掌复住了你的耳朵，让你只听得见自己骨头里的声音。

莲站在入口那条窄走廊，背后是冷硬的铁，前方是暖黄的灯。

灯光不像月咏那种亮得刺眼的白，这里的光带着煤油味，带着金属长久不见日光后的潮，像有人把火藏在废墟里，点得小心翼翼，怕一大就被谁闻到。

新月抱着迅，被引到右侧的小房间。

那房间不大，里面却铺着厚毯，墙角堆着干净的绷带、药瓶、与一排排封频符纸。

迅被放到一张简单的行军床上，毯子盖上去，像把一个在冰里捡回来的人重新包进人间。

朔夜没有跟着进去。

她站在门口，像守夜，也像站岗。

她的刀还在手里，刀尖没有指向谁，却也没有回鞘。

那姿势很像她本能里的「不相信」。

不相信安全，因为安全往往是另一种网。

莲擡手，看着手背黑纹。

在这片暖黄里，黑纹反而更像活物，像一条有体温的线，贴在皮肤底下慢慢呼吸。

他想起抄写员刚才那句话：

「你不能睡太久。」

「名册死的人，梦会变得很容易被门偷走。」

梦。

那个字一落下，他就觉得喉头发紧。

他不是怕做梦。

他是怕醒来后自己变得不像自己。

怕梦里走进白，醒来后带回的是别人的冷。

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