十月的最后一天，首尔迎来了秋季的第一场寒流。

大学路那间地下小剧场里的闷热终于消散了一些。舞台上方的几盏老旧聚光灯发出微弱的电流声，将光束中翻滚的细小灰尘照得一清二楚。

这是《等待站长》的第六十场演出，也是最后一场。

「没有火车了，爸。这条线十年前就废弃了。」

池叙白坐在那张边缘已经磨掉漆的木椅上，双手交握着垂在膝盖之间。他的声音沙哑，带着一种类似于生锈齿轮摩擦的疲惫感。他没有擡头，汗水顺着他凌乱的浏海滴落在木地板上，晕开一小圈深色的水渍。

老导演饰演的父亲站在几步之外，浑浊的眼睛看着虚无的前方，嘴唇微微颤抖着，却发不出任何声音。

灯光缓缓暗下，最终归于一片纯粹的黑暗。

没有人说话。台下那一百个挤在狭窄折叠椅上的观众，仿佛被某种巨大的无力感钉死在了座位上。直到几秒钟后，黑暗中传来了一声压抑不住的抽泣，掌声才如同解冻的河水般，在地下室里轰然炸开。

池叙白在黑暗中站起身。他深吸了一口气，空气中混合著木板的霉味、观众席传来的微弱香水味，以及他自己身上被汗水浸透的棉质Ｔ恤的味道。

这两个月来，他把自己关在这个没有窗户的地下室里，每天晚上两个小时，将那个中年男人的软弱、愤怒与悲哀，从自己的骨肉里硬生生地挤出来。他没有使用绝对肌肉记忆，也没有开启情绪共振。他就像前世那个在牯岭街小剧场里默默无闻的黎叙一样，用最原始的肉身去撞击台词。

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