街道已经不像街道。

摊位翻倒，木架碎裂，药铺门板被撞得歪斜，布幔在风里乱飞，像一层层撕裂的皮。原本的人声早已散尽，只剩下急促的脚步、短促的指令，还有兵刃交错时不断叠加的金铁声。

司夜站在圆心。

他已经记不清，这是第几次挥剑。

子母双剑在他手中交替出现，子剑快、狠、刁钻，母剑沉、稳、压迫。每一次挥动，都是本能接管了思考。他不再去算距离，不再去判断人数，只要有杀意逼近，剑就会先动。

可白天终究是白天。

夜里的剑，属于阴影与错位，属于视线死角与呼吸缝隙。当光线太足，当四周没有真正的黑，司夜的动作就不可避免地被「看清」。

看清，便能围。

第一道伤，是在左肋。

不是重伤，只是一刀擦过，带走一片皮肉。司夜几乎没有感觉到痛，只觉得那个位置一热，动作慢了一瞬。

慢了一瞬，就足够了。

第二刀落在肩侧。

他硬生生用母剑扛下，剑脊震得发鸣，虎口裂开，血顺着指缝往下滴，滴在石板上，混进积雪融出的水里。

他退了一步。

圆，缩了一圈。

对手没有喊杀。

他们只是在推。

一层一层，像水一样逼近，不急，不乱。他们的目标很清楚——不求快，不求帅，只求累。

累到他慢。

慢到他露出真正的破绽。

司夜的呼吸开始变重。

不是喘，是压。

每一次吸气，都像把冰冷的空气强行塞进胸腔。肺部隐隐作痛，视线边缘开始泛出微红。

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