夜里十点四十三分。

台北下起了雨。

不大。

细细的。

像有人将整座城市浸进一层透明薄雾里。

洪星澄坐在行政宿舍的窗边。

没有开灯。

只留着窗外城市映进来的微光。

今天很安静。

安静得让她有些不习惯。

没有监测中心。

没有测试。

没有天字。

甚至没有柯顾问。

可胸口那股微热仍在。

像某种不愿离去的存在。

她捧着热茶。

望向窗外。

雨滴沿着玻璃慢慢滑落。

一道。

两道。

三道。

忽然。

她愣住了。

玻璃倒影里。

多出了一个人。

不是站在房间里。

而是站在倒影深处。

像隔着另一层世界。

安静地望着她。

洪星澄猛然回头。

身后空无一人。

再转回来。

玻璃上的人影也消失了。

只剩自己苍白的倒影。

以及窗外模糊的灯火。

她沉默了很久。

没有尖叫。

也没有惊慌。

因为这几个月以来。

她已经逐渐学会一件事。

真正可怕的。

从来不是看见什幺。

而是看见之后。

你开始怀疑自己。

雨声持续落着。

就在这时。

一滴水珠沿着玻璃滑下。

经过某个位置时。

忽然折射出一道微光。

极淡。

却让她瞬间僵住。

那不是光。

那是一个画面。

午后的彰化。

老旧透天厝。

炎热得几乎扭曲的街景。

还有十八岁的自己。

站在家门前。

低着头。

沉默地听着母亲说话。

画面没有声音。

却让胸口猛地一紧。

因为她记得那一天。

记得那种感觉。

像有什幺东西被轻轻压进心底。

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