父亲的书房在庙的后侧，和住家隔着一道窄门。

木门常年受潮，推开时总会发出一声沉重的「嘎吱」声，像老人家在清喉咙。怡吟等到所有人的房间灯光都熄了，廊道里只剩鳄鱼牌蚊香袅袅绕着的淡蓝烟雾，才轻手轻脚地推开门。

她没有开灯。

月光从窗缝斜照进来，把书房裁成亮的一半、暗的一半。亮的那边，父亲书桌上的东西看得清清楚楚——一叠公文、一本帐册、两支黑墨原子笔，还有一个装零钱的青瓷碗。公文旁边还横放着一柱香，完好无缺，还没点过。她不知道那柱香在那里放了多久，也不知道父亲为什幺要单独把它搁在案头。暗的那半边，老樟木书架的轮廓藏在阴影里，散发着一股混了老宣纸与霉味的油墨气息，闻起来像是一个被封死的时间。

她在暗处站了一会儿，等眼睛习惯了这份黑。

她走到书桌前，在父亲的椅子上坐下来。

椅背是旧式的木雕，靠上去硬梆梆的，上面的牛皮早就磨损得看不出纹路。她把背贴着椅背，屁股下的皮垫凹陷得厉害。那个深深压下去的凹痕，是父亲整天整夜坐出来的形状，不是一年两年的事。

她和父亲并不亲近。

不是不爱。而是两个人脾气都硬，一见面就像两头牛顶着牛角，谁也不肯先退一步。父亲这个人，他的时间、他的心思、他的眼神，有八成全给了外面的宫庙和信徒，留给家里的只有剩下的那两成，还要随时被各种突发的庙务给切得碎碎的。以前她不懂，只觉得委屈，后来去外面念了书，明白这就是传统宫庙男人的命，但明白了也没用，见了面依旧是相对无言。

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