沈知遥睡不着。

屋外月色很亮。

亮得像有人把一层薄霜铺在后院的瓦上，连廊下垂着的细竹影，都被照得清清楚楚。

安家香铺早已歇了。

前堂门板合上，柜上香匣一一收妥，孙伯的算盘声也停了许久。小春与阿满住的那边早没了动静，只有偶尔一两声夜虫叫，从墙根下断断续续传来。

可沈知遥躺在榻上，眼睛睁着。

他盯着屋梁，看了很久。

天宝三载。

七四四年。

这几个字在他脑子里来回撞。

白日里，他还能逼自己去想别的事。

香铺的帐。

货路图。

香盒。

归月香。

安洛音把残笺收进小匣时的神情。

安世昌说起凉州与风沙时的语气。

这些都能让他暂时忘掉那个年份。

可一到夜里，人静下来，所有被压住的东西便又浮上来。

七四四。

七五五。

十一年。

对历史书来说，十一年只是几页纸。

对一间香铺来说，却是一个女孩从少女长成女人，一个商队从长安走到凉州再回来，几批香材进出西市，许多人笑过、吵过、吃过饭、点过灯的日子。

而他知道，那场大火在未来等着。

安史之乱。

长安。

潼关。

逃难。

饥荒。

城破。

这些词一个接一个冒出来，像被人从脑海深处翻开的旧书，字字都带着灰。

沈知遥翻了个身。

床板轻轻响了一下。

他闭上眼。

又睁开。

回不去。

不对。

也许能回去。

也不对。

他不知道自己能不能回去。

更不知道，如果真能回去，他该怎幺办。

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