林砚发现，他已经很久没有写字了。

他会打开电脑，文件一页白茫茫的开着，闪烁的游标像一根催促的指针，不断提醒他：「写啊，你不是写作者吗？」

可他写不出来。

那份熟悉的节奏感、文字的韵律、故事的逻辑铺陈，都像离家出走的孩子，迟迟不肯回来。他坐在书桌前，一会儿望向窗外阴郁的天气，一会儿望向放在一旁的打字机，那是他视力受损时使用的老朋友，如今也成了静止不动的装饰。

他有点想沈泽了——或者说，想那个他们还在共同创作的自己。

而此时的沈泽，正蜷坐在自己的床上，面前是打开的笔电。

猫咪趴在膝盖上打盹，他的指尖却在键盘上停滞。

画面是一个新的小说大纲，他试着要写个短篇，但总觉得哪里不对。

角色是他设计的，情节是他想的，但对白一写出来，总像是某个人该接的话，他却没有出现。

林砚。

他突然想到这个名字，然后苦笑了一下。

有时候他会偷偷登入那个小说网站，翻看他们曾经联合发表的旧作。评论区至今还有人留言，说那部作品是他们见过最动人的爱情小说，两位作者之间的默契，仿佛能隔着萤幕感受到。

但也有人说，那部小说后期变了味。

「一开始节奏好温柔，后来突然变得好压抑……是不是作者之间出什幺事了？」

「CP感变淡了，笔调都不一样了。」

他看着那些评论，想说什幺，又关掉了页面。

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