离家的那天没有哭，也没有拥抱。

就是夏天的早上，行李箱的轮子在家门口的磁砖上吱吱叫，

妈妈在鞋柜前喊：「插座拔了没？」

爸爸在后座塞着行李，一边说：「这个放上面会压坏。」

家门口的阳光照在行李箱的灰面上，显得很明亮。

哥哥帮我拉上拉链，问：

「真的不留在本地？」

我笑了一下。

「真的。」

哥哥点头，没多讲什幺。

他一直都是这样——

不给建议、不阻止、不加戏，只是陪着。

出门前，妈妈塞了一包药跟一包维他命给我。

「吃不吃随便你，但不要生病。」

爸爸拿着钥匙关门，最后一个出去。

那一刻我才意识到——

离开不是壮烈，是细节。

到火车站后，爸妈帮我把行李推上月台。

月台风很大，吹得指示牌晃晃的。

广播播着下一班车的目的地，声音偏高、偏急。

我站在行李旁边，看着售票口的人群，

每个人拉着自己的未来往某个方向走。

妈妈问：

「到了打电话吗？」

我点头。

爸爸说：

「不用每天报。」

妈妈瞪他一眼：

「那是你不担心。」

爸爸叹气：

「我担心，但那孩子要出去，不能绑着。」

我突然觉得喉咙很紧。

不是想哭，是第一次听见这种语气。

不是「怕妳痛」，而是：

「怕你走不出去」

火车进站时，月台震了一下，风卷起我的外套。

爸爸拍我头：

「去吧。不要当客人。」

我愣了一下。

「什幺意思？」

「去那边的人不是来玩的，是去住的。」

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