戌时三刻，老码头。

这里早已不是海市的主要货运港，十年前新港建成后，老码头就渐渐荒了。如今只剩下几艘破旧的渔船和观光驳船还停在岸边，空气里混着柴油味、铁锈味，还有江水特有的腥湿气。

花无缺独自前来。

他没开平时那辆黑色轿车，而是打了辆出租，在离码头两条街的地方下车，步行过来。身上是件深灰色的风衣，领子竖起，遮住半张脸。手腕的伤还隐隐作痛，但绷带已经拆了——他不想让人看出虚弱。

码头很静。

路灯坏了几盏，光线昏黄而稀疏。远处有货轮的汽笛声，闷闷的，像隔着层布。江风很冷，带着湿气，吹得他风衣下摆猎猎作响。

他站在三号泊位前。

这里空荡荡的，只有一艘旧船——说是船，其实更像个水上书屋。船身漆皮剥落，露出底下暗红的铁锈。船头挂着块木牌，字迹模糊，勉强能认出“墨香舫”三个字。窗里透出昏黄的光，映在漆黑的水面上，碎成一片摇晃的金鳞。

花无缺走上跳板。

木板发出吱呀的呻吟，在静夜里格外刺耳。他走得很稳，脚步声却轻得几乎听不见——这是身体的本能，哪怕内力滞涩，某些习惯早已刻进骨子里。

舱门虚掩着。

他推门进去。

里头比外面看起来宽敞。三面都是书架，塞满了泛黄的旧书，空气里弥漫着纸张陈腐的气味，混着檀香和淡淡的霉味。中间摆着张老榆木桌，桌上只有一盏油灯，火苗在玻璃罩里静静燃着。

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