地窖里的冷，不是温度计上的数字。

它像一种规矩，规定你呼吸要小、心跳要慢、血要藏得更深。

规矩一旦被破坏，墙壁就会替你发出声音，符阵就会替你亮起来。

亮起来的东西，从来不是希望，是座标。

新月把背贴在石壁上，感觉自己像被塞进一口井。

井口很远，远到你擡头只看见一圈更黑的黑。

黑里偶尔渗下来几滴水，滴在地上，声音小得像人吞回去的哭。

他不敢去数滴水的次数，因为数着数着，就会把时间数成恐惧。

恐惧会亮。

他把笔握在手心，笔杆的塑胶被他汗浸得滑。

他用拇指来回摩擦笔杆，像在磨掉自己的存在感。

磨到最后，他的指腹甚至有点麻，可麻反而让他放心: 麻代表他还在用力活着。

旁边，迅靠墙坐着，刀横在膝上。

迅的姿势看起来像休息，实际上像守门。

他眼睛半阖，却没有真的睡。

新月能从迅的呼吸听出来: 他把每一次吸气都切成更短的片段，不让胸口擡得太高。

那不是怕冷，是怕「亮」。

朔夜在更远一点的位置，靠近符阵裂口。

她把那撮灰白发丝放在裂口旁边之后，就没有再碰它。

像怕自己一碰就会捏碎。

她的手指按在锁骨下刺青的位置，按得很慢，很稳。

刺青的热偶尔窜一下，她就用指腹把那热压回去，像把一只想吠的狗按回笼子。

小枝蹲在符阵正中，收音机放在他膝边。

白噪像一层棉布，从收音机里吐出来，铺在空气里。

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