地下的水道像一条没有尽头的喉咙。

潮湿贴在皮肤上，像有人用冷手掌把你往里推，推到你不再分得清楚自己是在走路，还是在被吞咽。墙面渗出来的水滑过指节，带走热，也带走「像人」的气味。

新月喜欢这种冷。

冷能让心跳慢一点，让呼吸小一点，让自己看起来更像灰尘，而不是一个会被叫名字的活物。

迅走在最前。

他的刀始终没有离开手，却也始终没有出鞘。那是一种很矛盾的姿态，像他想砍开整个世界，又不得不把刀吞回骨头里。每一次落脚他都先试水深，再压重量，动作像兽，眼神却像一盏被迫熄火的灯。

朔夜在最后。

她锁骨下的刺青被符纸压成冷霜，霜薄薄贴着皮肤，一层层往下压，把那团想亮的月光塞回骨缝。她的指腹隔一段时间就会按一下刺青，不是确认符纸还在，是确认自己还能按住。

小枝不在。

这件事被新月藏在喉咙底。

像一根刺。

刺不是一直痛，它是在你不小心吞咽的瞬间忽然扎一下，提醒你某个人正在你看不见的地方扛着什幺。

他们在一个岔口停住。

岔口上方有裂缝，裂缝透进来一线探照灯的反光。光线在积水上抖，像蛇吐信。吐一下，又缩回去。

迅擡手示意停。

他把耳朵贴近墙，听。

这种听不是听脚步，而是听一种更薄、更直的刮擦。刮擦像指甲在玻璃上拉一条线，线拉得很稳，稳到不像本能。

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