书房的门那一夜没有关上。

顾怀川从谢兆衔的书房出来，走回自己的房间，没有开灯，和衣躺在木床上。

夜很深了。厅堂那炉为送客燃起的檀香烧尽了，空气里只剩下一股冷掉的香灰味。隔着几重花砖廊道，谢坤廷往后院走的脚步声传过来——那是北投特别订的双层黑布底，踩在青砖上带着沙沙的迟滞感，走得很慢，穿过月亮门，消失了。

书房那边的灯还亮着。

长廊尽头的书房还亮着，半开的门扉在黑漆漆的天井里拉出一长条黄光。

顾怀川盯着天花板。

下午那场风暴的余震还在屋里荡着。保安司令部的黑色吉普车停在大门口时，引擎没熄，那股带着劣质汽油与机油的恶臭，顺着风直直冲进正厅。谢坤廷那只长年拿笔算帐、打算盘的手，在桌沿紧紧按着，按得手背上的青筋一根根暴了出来。接着，是静蓉跪在花砖地上的背影，她那身深紫色的丝绒旗袍，在日光灯下绉成了一团。老管家忠伯站在一旁，腰弓得比平日更深，低头应那声「老爷，我知道了」的时候，声音沙哑得像是在砂纸上磨过。

最挥不去的，是谢兆衔推开书房门时那双眼。

那双平时总沉着、教人看不出情绪的眼睛，那一刻动也不动地直直盯着自己的父亲，冷得像刀子一样：

「爸，你这样做，对得起忠伯吗？」

顾怀川闭上眼睛。五月台北的夜里实在太潮热，没有一丝风，衬衫黏在后背上，闷得人发慌。他翻了个身，清楚自己是退不回去了。他一个在台湾无根无依的外省兵，下个月办了婚事，就是谢家的女婿，这大户里的风暴，他注定得一起挨。

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