后山器械库的门槛，比断金亭的矮了半尺，但阴气却重了三倍。

十一月初，北风已经带上了刮皮碎骨的狠劲。后山背阴处的山石缝里结满了倒挂的冰棱子，粗的有如大臂，尖梢泛着青黑。器械库依着石壁掏了个半深不浅的土洞，洞顶常年渗水，滴在锈铁堆上，“嗒、嗒”作响，在死寂的洞子里激起一股股浓重作呕的烂铁与陈年桐油气。

娄小乙穿着一件刚分到的半新旧羊皮袄，坐在洞口一张缺了条腿、用青砖垫平的杂木案子后头。

皮袄是上个月从死在水泊里的客商身上扒下来的，领口处那圈发黄的羊毛还沾着洗不净的暗红血渍，但比起第七棚那件四面漏风的破夹袄，已称得上是神仙般的穿戴。

他手里捏着一管掉了毛的秃笔，在一本被水汽浸得发软发霉的皮纸账册上划拉着。

“精铁长枪四百杆，实存……一百一十二杆；松木枪杆二百根，实存……烂朽五十六根。”娄小乙蘸了一点发青的劣质墨汁，低声念叨。

“咳咳……咳！”

土洞深处传来一阵像风箱漏气般的破锣咳嗽。一个精瘦得像截枯柴的老汉慢吞吞地从阴影里挪了出来。老汉右眼蒙着一块发黑的烂布，左眼浑浊得像汪死水，右耳朵缺了大半，正是后山掌管打铁翻砂的老炉匠——孙铁锤。

孙铁锤手里拎着个豁口的生铁皮油灯，随手把一块黑乎乎的烤干红薯扔在娄小乙的案头上，冷笑道：“小子，刚摸上笔杆子两天，就想当包青天了？照你这幺个记法，明天一早，大头领王相公就得让杜迁提着鬼头刀，把老汉我跟你这两个脑袋割下来挂在辕门上吹风。”

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